景祐三年，秋，昆山县。
沈砚是被生生疼醒的。
不是昏沉里的隐痛，是后脑勺像被钝锤凿过，突突跳着发麻；胃里像塞了团淬了冰的烂棉絮，绞着疼；浑身上下的骨头缝里，都钻着冷飕飕的酸。
他趴在一处软塌塌的地方，鼻尖先撞进霉烂稻草的腥气里，混着死老鼠腐臭的涩味，呛得他喉咙发紧。舌尖泛着极致的苦，嘴里黏糊糊的，像含了一摊化不开的锈铁水。
他想睁眼。
眼皮沉得坠着铅，费了九牛二虎之力才掀开一条缝。入目是一片昏黑，头顶是被烟火熏得发黑的房梁，蛛网结得密不透风，一只拳头大的蜘蛛缩在网心，八条腿纹丝不动，像枚灰黑色的钉子。
身下是稻草。绝不是秋日里干爽的新草，是潮得发黏的陈年烂草，霉味裹着馊气，渗进衣领里，凉得他打了个寒颤。
他试着动了动手指。
指尖蹭过粗粝的黄泥地，指甲缝里塞满了黑泥，指甲盖下泛着一圈青紫的淤痕——那是钝器砸过的痕迹。
不对劲。
他最后的记忆，停在研究所凌晨三点的实验室。屏幕上摊着《陈旉农书》的数字化档案，字行开始重影，咖啡杯里的液体晃出涟漪。他起身去接水，脚下一软，眼前骤然一黑，再无知觉。
实验室。电脑。咖啡。
这三样东西，此刻和眼前的黄泥墙、黑房梁、以及墙角那只鼓着眼睛的癞蛤蟆——
对，癞蛤蟆。
沈砚猛地睁圆了眼。
墙角的陶缸缺了角，一只的癞蛤蟆正趴在缸沿，肚皮一鼓一鼓地呼吸，浑浊的眼珠盯着他，一动不动。陶缸旁堆着半人高的枯稻草，地上扔着一只豁口粗瓷碗，碗底凝着一层发黑的药渣，早己干透。
这是哪儿？
他撑着胳膊想坐起，手肘一软，又重重砸回地面。肋骨撞在泥地上，疼得他倒抽冷气，额角瞬间沁出冷汗。他低头看向自己的手。
骨节分明，皮肤蜡黄得透着青，虎口光滑得没有一丝薄茧——那是常年握试管、实验钳磨出的茧子，是被硫酸溅过的浅疤，全都不见。
指甲修得整整齐齐，是穷酸读书人特有的模样，纤细，却透着一股无力的苍白。
这不是他的手。
一阵凉风从墙缝里钻进来，裹着水田腐泥的腥气，还有远处隐约传来的鸡鸣。那鸡鸣沙哑，像破锣一样，撞在耳膜上。沈砚浑身猛地一颤，一股不属于他的记忆碎片，像决堤的水，狠狠灌进脑海——
沈砚，十七岁。庶出之子，父亲早逝，嫡母掌家，嫡兄蛮横。分家时，他只分得三十亩盐碱荒地，一间漏风的破庄。昨日被嫡兄寻隙殴打，扔到这破庄子里，高烧不退，昏死过去。
这些记忆冰冷又清晰，像刻在骨头上，一睁眼，就再也抹不去。
他闭了闭眼，深吸一口气，再睁开。
冷静。
他本是二十七岁的现代农业资源与环境专业毕业生，在农业技术推广中心深耕三年，又考取化工助理工程师资质，后入研究所，专研宋代农业史文献数字化。
《陈旉农书》《王祯农书》《天工开物》，他翻烂了每一页，宋代的农具形制、作物栽培、土壤改良工艺，烂熟于心。
可现在，他成了北宋仁宗景祐三年，苏州府昆山县的一个破落庶子。
十七岁，体弱多病，身无分文，坐拥三十亩盐碱地，守着一间破庄，刚从鬼门关爬回来。
门帘“吱呀”一声被掀开，一个佝偻的身影弯着腰走进来，手里端着一碗黑乎乎的汤状物。
五十岁上下的年纪，穿一身打满补丁的粗布短褐，裤腿卷到膝盖，小腿上结着干硬的泥块，脸上沟壑纵横，眼窝深陷，一双熬得通红的眼睛里，布满了红血丝。
他看见沈砚撑着身子坐起，先是一愣，手里的碗“哐当”一声晃了晃，汤洒出几滴，落在泥地上，溅起细小的泥点。
“少……少爷？”
老汉三步并作两步冲过来，将碗往地上一放，粗糙的双手在衣襟上胡乱擦了擦，指节肿大，指甲缝里的黑泥怎么也洗不掉。他颤巍巍地伸出手，搭在沈砚的额头上。
那双手粗得像老树皮，掌心布满老茧，触碰到额头的瞬间，轻得像一片羽毛，像是怕一用力，就会把眼前的人碰碎。
“烧退了。”老汉的声音抖得厉害，嘴唇哆嗦着，眼眶瞬间就红了，浑浊的眼泪顺着皱纹滚下来，砸在沈砚的手背上，“退了就好，退了就好啊……老周我还以为，您挺不过去了……”
以上为《我在北宋搞事业》第 1 章 第1章 醒来 全文。青山文学网 24 小时同步更新，欢迎收藏阅读下一章。